SELF

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越不写字，就越不会写字了。

堵在心里的那些情绪，找不到出口，渐渐地失去耐性，自动放空了。

没有内容，虚的慌。

昨天看了一本书，名叫《相亲记》，幽默风趣，被投射了，有点怅然。

小说毕竟是小说，回过神后还得继续面对现实。

我也常常问自己，为什么一直都没有那样的紧迫感，是不是已经没有空间了。

但装了什么呢？除了散落一地的哑谜。

至今也找不到答案。

害怕的，担心的，彷徨的，迟疑的，自私的，懦弱的......

要责怪谁呢，一次次地逃避，胆怯的，犹豫的，我的心。

从来缺乏的，就是冲动，总有一只手，拽住自己，死死不放，总有一个声音，提醒自己，不能失控。

一边坚持理想，一边绝望。

原来是这么残忍的一个人啊。

日子，就在这不断地堆积和放空中，飞逝。

剩下，有病也不敢呻吟的自己，只好哼哼唧唧。